Autor: Stefan Straub

Eine alte Indianerin saß mit ihrer Enkelin am Lagerfeuer. Es war schon dunkel geworden, das Feuer knackte, die Flammen züngelten zum Himmel.
Die Alte sagte nach einer Weile des Schweigens: Weißt du, wie ich mich manchmal fühle? Es ist, als ob zwei Wölfe in meinem Herzen miteinander kämpfen würden. Einer der beiden ist rachsüchtig, aggressiv und grausam. Der andere ist liebevoll, sanft und mitfühlend.“
„Welcher der beiden wird den Kampf um dein Herz gewinnen?“, fragte das Mädchen.
Bedächtig antwortete die Alte: „Der, den ich füttere.“

Ein Indianer besucht einen weißen Mann. In einer Stadt zu sein, mit dem Lärm, den Autos und den vielen Menschen – all dies ist ungewohnt und verwirrend für ihn.
Die beiden Männer gehen die Straße entlang, als der Indianer plötzlich stehen bleibt: „Hörst du auch, was ich höre?“ Der andere horcht: „Alles, was ich höre, ist das Hupen der Autos und das Rattern der Omnibusse.“ „Ich höre ganz in der Nähe eine Grille zirpen.“ „Du musst dich täuschen. Hier gibt es keine Grillen. Und selbst wenn es eine gäbe, man könnte sie bei dem Lärm nicht hören.“ Der Indianer geht ein paar Schritte weiter und bleibt vor einer Hauswand stehen. Wilder Wein rankt an der Mauer. Er schiebt die Blätter auseinander – und da sitzt tatsächlich eine Grille.
Der andere sagt: „Indianer können eben besser hören als Weiße.“ „Ich bin nicht sicher“, erwidert der Indianer, lässt sich ein 50-Cent-Stück geben und wirft es auf das Pflaster. Es klimpert auf dem Asphalt, Leute bleiben stehen und sehen sich suchend um. „Siehst du“, sagt der Indianer, „das Geräusch, das das Geldstück gemacht hat, war nicht lauter als das der Grille. Und doch hörten es viele. Wir alle hören eben nur das, worauf wir zu achten gewohnt sind.“

aus: Andere Zeiten e.V. (Hrsg.): Typisch! Kleine Geschichten für andere Zeiten, Hamburg 132015, S. 40f.

Als es Frühling wurde, brachen zwei Indianer auf, um Verwandte bei einem Nachbarstamm zu besuchen. Unterwegs im Gebirge wurden sie von einem heftigen Schneesturm überrascht und stürzten in eine Felsspalte.
„Es ist aussichtslos“, sagte der Ältere der beiden. „Allein kommen wir hier nie heraus, und ehe uns jemand findet, ist unser Maisvorrat aufgebraucht.“ „Es gibt noch Hoffnung“, sagte der Jüngere. „Wir wollen die Maiskörner teilen, damit jeder den gleichen Anteil bekommt.“ Sie teilten den Mais, aber es blieb ein Korn übrig. „Nimm du es“, sagte der Jüngere, „du bist der Ältere, dir steht es zu!“ „Unsinn“, sagte der Ältere, „auf dieses eine Korn kommt es nicht an!“

Und er wollte es wegwerfen. Doch der Jüngere nahm das Maiskorn und pflanzte es in die Erde. Die Zeit verging, der Sommer kam – und mit den Vorräten schmolz auch die Hoffnung auf Rettung dahin. Das Maiskorn, das in die Erde gepflanzt worden war, keimte unterdessen. Aus dem Trieb wurde eine Pflanze, aus der Pflanze ein kleiner „Baum“. Und als alle Maiskörner aufgebraucht waren, war er groß genug, dass die beiden Indianer an ihm hinaufklettern und sich retten konnten.

aus: Poeplau, Wolfgang: Kleines Senfkorn Hoffnung, Edition Impulse, 1995.